El dolor permanent
La majoria dels devots lectors deuen conèixer la cançó que
diu «plorau, plorau ninetes que l'ase està malalt, té mal a la
poteta i el ventre li fa mal...» Un ase, francament, digne de
ser hoste permanent d'una unitat de cures intensives. O més
aviat una criatura nyoscla, aprensivament malaltissa, Ã vida
consumidora de prozac i de pinyons torrats. Però no escrivim
aquests papers per fer ostentació dels nostres minsos
coneixements de medicina, ni tan sols per esbrinar quines són
les causes ontològiques del mal del nostre estimat ase del cançoner
infantil. Hi cercam més aviat la metà fora, el significat que
pot tenir la reiteració de la melodia. Perquè si la cançó la
cantàs en Javier Arenas, i quan anomèn aquest personatge es
poden donar per al·ludits -atès que es tracta d'un partit de
Veu Única- des del més pintat i presumptuós fins al més
llagoter candidat de llogaret que ha entrat, hom no sap ben bé
per quina porta, a defensar els colors blaus marins del PP.
I què li fa mal a n'Arenas? Li fa mal allò que sempre els dol:
la pà tria. Sentir parlar de reforma dels estatuts és alçurar-li
una mena d'escaldadura permanent a la part on més dol, és com
activar-li la suoreta que alimenta, esperoneja i fa regolfar
aquesta picor insuportable i que et fa anar amb els membres
inferiors lleugerament i estranya asincopats. No pot sentir
parlar de reformes de l'estatut. Té por que el llençol patriòtic
no s'esfilagarsi, té por que la coca nacional, allò que ells
n'anomenen el «bizcocho», no sigui només com una mena de pasta
de fulls que amb el pas del temps i l'erosió involuntà ria
d'alguna unglada d'estraperlo pugui esmicolar-la i descomposar-la.
I el fet que només uns altres puguin pensar, en veu alta però
no en igualtat de condicions, gairebé des del seu speaker corner
simbòlic, que voldrien formular, voldrien repastar -ja que som
al sÃmil culinari- aquesta coca, això al sr. Arenas i, per
efecte dòmino, al Sr. Matas, a la senyora Estaràs i també a la
monacal i arrebosillada senyora Cirer, li remou les rugositats de
l'escaldadura permanent.
Poc li importa si el jou de les cistes que contÃnuament
teixeixen sobre nosaltres ens fa doldre alguna cosa als que per
sort o per defecte no pensam exactament com ells. Són com unes
Penèlopes invertides que teixeixen de nit allò que de dia han
fet com a ostentació de desteixir. Se n'omplen la boca de parlar
d'un estat de les autonomies, d'una descentralització de poders,
però llavors, de nit, a les sordes, d'amagat i amb alevosia i
premeditació van teixint amb un fil més poderós lleis que
argollen allò que suposadament, a plena llum, han amollat. I fan
reformes educatives que envaeixen competències, fan «decretassos»
d'humanitats perquè allò que importa és Don Pelayo i la
Beltraneja i els supositoris que varen receptar al Cid Campeador
perquè una tal donya Urraca li provocava -ai las, com a don
Javier- una mena de restrenyiment, que hauria estat patriòtic si
les pà tries, tal com s'entenen avui en dia, haguessin existit.
Això és el que importa i no el rei en Jaume, o la busca i la
biga o els almogà vers.
I aquesta tropa amb aquestes idees, amb aquestes velles idees
volen també reconquerir el poder a les Illes Balears, perquè
creuen i prediquen que la riquesa que es genera a les Illes
Balears se l'han d'endur tota cap a Madrid, perquè serveixi,
entre altres coses, per compar vencisos per estrènyer més la
cista. I traginen vells d'una part a l'altra guiats per il·luminants
que ostenten no sé quants de cà rrecs honorÃfics amb un posat
de beata eixorca però que es pot embutxacar, per anar a badocar
a allò on no n'entén res, el que en antiga moneda eren set o
vuit-centes mil pessetes a l'any. Que els expliquin als jubilats
el dolor que tenen, el dolor de pà tria que tenen, allò que tant
els afligeix i que aquest dolor justifica que els pensionistes,
aquests que traginen d'una part a l'altra com si fossin dòcils
animalets de fira, cobrin la pensió més baixa d'aquesta mà rfega
patriòtica que tant lluiten per igualar.
|